Back out of all this now too much for us,
Back in a time made simple by the loss
Of detail, burned, dissolved, and broken off
Like graveyard marble sculpture in the weather,
There is a house that is no more a house
Upon a farm that is no more a farm
And in a town that is no more a town.
The road there, if you'll let a guide direct you
Who only has at heart your getting lost,
May seem as if it should have been a quarry –
Great monolithic knees the former town
Long since gave up pretense of keeping covered.
And there's a story in a book about it:
Besides the wear of iron wagon wheels
The ledges show lines ruled southeast-northwest,
The chisel work of an enormous Glacier
That braced his feet against the Arctic Pole.
You must not mind a certain coolness from him
Still said to haunt this side of Panther Mountain.
Nor need you mind the serial ordeal
Of being watched from forty cellar holes
As if by eye pairs out of forty firkins.
As for the woods' excitement over you
That sends light rustle rushes to their leaves,
Charge that to upstart inexperience.
Where were they all not twenty years ago?
They think too much of having shaded out
A few old pecker-fretted apple trees.
Make yourself up a cheering song of how
Someone's road home from work this once was,
Who may be just ahead of you on foot
Or creaking with a buggy load of grain.
The height of the adventure is the height
Of country where two village cultures faded
Into each other. Both of them are lost.
And if you're lost enough to find yourself
By now, pull in your ladder road behind you
And put a sign up CLOSED to all but me.
Then make yourself at home. The only field
Now left's no bigger than a harness gall.
First there's the children's house of make-believe,
Some shattered dishes underneath a pine,
The playthings in the playhouse of the children.
Weep for what little things could make them glad.
Then for the house that is no more a house,
But only a belilaced cellar hole,
Now slowly closing like a dent in dough.
This was no playhouse but a house in earnest.
Your destination and your destiny's
A brook that was the water of the house,
Cold as a spring as yet so near its source,
Too lofty and original to rage.
(We know the valley streams that when aroused
Will leave their tatters hung on barb and thorn.)
I have kept hidden in the instep arch
Of an old cedar at the waterside
A broken drinking goblet like the Grail
Under a spell so the wrong ones can't find it,
So can't get saved, as Saint Mark says they mustn't.
(I stole the goblet from the children's playhouse.)
Here are your waters and your watering place.
Drink and be whole again beyond confusion.
Anweisung
Zurück und fern von dem, was uns zu viel ist
In einer Zeit, die einfach war durch Mangel
An Ausführlichkeit, verbrannt, gelöst, gebrochen,
Marmornem Friedhofsbildwerk gleich im Wetter,
Gibt es ein Haus, welches kein Haus mehr ist
Auf einer Farm, die keine Farm mehr ist
In einer Stadt, die keine Stadt mehr ist.
Die Straße dort, wenn du dich führen lässt
Von einem, der dein Verirren nur im Sinn hat,
Hätt‘ besser, scheint’s, ein Steinbruch werden sollen -
Großartig monolithisch, die Knie der alten Stadt,
Die längst aufgab, Bedeckung vorzutäuschen.
Und dazu gibt‘s noch folgende Geschichte:
Vom Verschleiß durch Eisenräder abgesehen,
Zeigen die Felsen Züge, Südost-Nordwest,
Gemeißelt‘ Werk eines enormen Gletschers,
Der seine Füße stemmt‘ dem Nordpol zu.
Acht‘ nicht einer gewissen Coolness seinerseits
Die immer noch den Panther Mountain plagen soll.
Noch kümm‘re dich die fortgesetzte Qual
Beobachtet zu sein aus vierzig Kellerlöchern,
Wie von Augenpaaren aus vierzig Fässchen.
Und was der Wälder Aufruhr wegen dir angeht,
Der leises Rascheln ihren Blättern schickt:
So halt dies ihrer Unerfahrenheit zugute.
Wo waren vor kaum zwanzig Jahren sie?
Sie denken zu viel nach, wie sie die alten
Vom Specht ruinierten Obstbäume verschattet haben.
Ermuntre dich mit einem Lied, dass dies
Einst jemands Heimweg von der Arbeit war,
Der grade vor dir geht, zu Fuß vielleicht
Oder mit einem Wagen voll Getreide knarrt.
Des Abenteuers Höhepunkt ist auch
Des Landes Höh‘, wo einst zwei Dorfkulturen
Ineinander sich verloren haben.
Bist du genug verloren, selbst zu finden dich
Dann zieh die Leiter ein jetzt hinter dir,
Und häng – doch nicht für mich – ein Schild GESCHLOSSEN auf.
Dann fühl dich wie zu Haus. Ein einzig Feld
Ist übrig noch, nicht größer als ein Wundmal.
Das Kinderhaus zuerst, ein Haus der Fantasie,
Zerbrochene Teller unter einer Kiefer,
Die Spielsachen im Spielzeughaus der Kinder.
Wein drum, welch Nichtigkeit sie glücklich macht.
Dann wein ums Haus, nicht länger mehr ein Haus,
Ein Kellerloch, befliedert, ist‘s nur noch,
Sich langsam schließend, einer Delle gleich im Teig.
Dies war kein Spielhaus, sondern ein Haus in echt.
Dein Reiseziel und auch dein Schicksal ist
Ein Bach, der auch des Hauses Wasser war,
Kalt wie ein Brunnen, nah noch seiner Quelle,
Zu stolz, zu einzigartig um zu wüten.
(Wir kennen doch die Ströme, die, erregt,
Fetzen an Dorn und Widerhaken hängen.)
Im Fußgewölbe einer alten Zeder
Hatte am Ufersaum ich wohlversteckt
Einen zerbrochenen Trinkkelch, wie der Gral,
Verzaubert, damit die Falschen ihn nicht finden,
Und, wie Markus sagt, sie nicht gerettet werden.
(Ich stahl den Kelch vom Kinderspielzeughaus.)
Hier ist dein Wasser, deine Wasserstelle.
Trink und sei ganz, jenseits der Verwirrung.